Dos palabras

Sé que no precisas

de expresiones afectadas,

discursos elocuentes,

frases estereotipadas

ni locuciones manidas.

 

Dos palabras son suficientes,

con dos palabras te basta,

dos palabras sencillas,

sinceras, espontáneas.

 

Dos palabras... simplemente,

junto con una caricia

fraguada en el alma,

dos palabras que compendien

lo que mis ojos relatan.

 

Dos palabras... solamente,

dos palabras, y un beso,

un beso que te recuerde

que eres el hilo dorado

con que se hilan mis sueños.

 

Dos palabras... únicamente,

sólo dos palabras: Te amo.


© María José Rubiera


Escribiré...

Sobre el escritorio,

esperando ser violado

por conspicuas letras,

yace el folio inmaculado,

desfallece la pluma negra,

aguardando la férrea mano

que la fuerce a estar enhiesta.

Murmuran entre sí,

reclamando mi presencia,

mas, no sé si podré escribir,

se me resisten las ideas.

Escribiré, no obstante,

lo primero que se me ocurra,

espero lograr versos brillantes,

sin mácula ni tachadura.

 

Comienzo, pues:

 

El desamor es una prisión

sin puertas ni ventanas

que propicien la evasión...

Fría se queda el alma,

frío se queda el cuerpo,

frío se queda el amor

cuando bóreas asfixia la llama,

cuando en el lar expira el fuego,

y la ceniza es aventada

por los areles del tiempo.


© María José Rubiera

Si estás ausente

Si estás ausente, te extraño,

si estás conmigo, me enervo...

Incurriría en autoengaño

si me obstinase en pensar

que me eres indiferente,

que en absoluto te amo.

Mi corazón, que no miente,

dice todo lo contrario:

cual indómito corcel,

se sobresalta al pensarte,

te presiente, te adivina,

aun sin estar presente.

Te reconoce, te identifica

en el fulgor de la nieve,

en la cadencia marina,

en el preludio del aire,

en la armonía del agua,

en la trova del torrente.


© María José Rubiera

Soledad

Soledad..., soledad..., soledad...

 

Soledad,

del riachuelo reseco, 

de la acequia sin agua,

del charco sin aguacero,

del insecto sin alas,

de la flor sin pétalos,

del día sin madrugada,

de la noche sin luceros.

 

Soledad,

en el hogar sin fuego,

en el pábilo sin llama,

en el amor sin anhelo,

en el cortejo sin audacia,

en el cariño sin empeño,

en la caricia sofocada,

en los labios sedientos...

 

Soledad en el alma.


© María José Rubiera

Por suerte

Lo rompí, lo rompiste...

¿Lo rompimos los dos,

o no fue sino mero accidente

que se rompiera el amor?

Quizá logremos recomponerlo,

por suerte, no se hizo añicos,

por fortuna, el niño ciego no entiende

de pretéritos indefinidos.

 

Aún estamos a tiempo

de evitar daños colaterales,

el invidente no sabe

movilizar los recuerdos,

ni proyectar fotogramas

de matices obsoletos

y pátinas desgastadas.

Desconoce, por ventura,

que rebobinar la película

no le confiere carácter de estreno,

ni adquiere cualidad de flamante

aquello que se hizo viejo.


© María José Rubiera


Todo

Todo es turbador a tu lado.

Todo: el amor, la caricia,

la risa, el llanto,

la ventura, la desdicha,

lo sonoro, lo callado...

 

Tu boca peregrina,

escrutando el camino,

localizando el atajo,

tomando el desvío,

sitiando la delicia...

 

Tu mano transeúnte,

adivinando la hondura,

merodeando la cumbre,

revelando la hendidura,

vulnerando la cúspide...

 

Tus besos bohemios,

buscando lo impreciso,

desgajando los frenos,

asediando lo indistinto,

exonerando el deseo.


© María José Rubiera



Condénalos

Deja que mis labios besen

tus ardorosas mejillas,

que en tu patricia frente

repose mi mano tibia.

Déjame atenuar la fiebre

que te apaga y debilita.

 

Me abruma saberte enfermo,

insufrible me es verte

librar lid con los celos,

desafiarlos a duelo,

con ellos batirte a muerte...,

rendirte ante sus deseos.

 

No permitas que te venzan,

hurga dentro de tu cerebro

y doquiera los encuentres,

arrásales las defensas,

de tu voluntad hazlos reos,

condénalos a cadena perpetua.


© María José Rubiera

 

 

En tanto...

Estás aquí,

infinito, inmensurable,

estás conmigo, junto a mí.

Estás, pleno de vida, radiante,

caldeando la frialdad del lecho,

diluyendo la confusión nocturna,

la penumbra del aposento.

 

¡Oh, sí, estás!, gozándote,

en la sublimación del momento,

en el concluyente estertor,

en el después inmediato,

en el silencio ulterior.

 

¡Oh, sí, estás!, en el tálamo conquistado,

pletórico, durmiendo,

la sonrisa prendida en los labios,

con la frazada cubierto,

vinculándote a mi alma,

enlazándote a mi cuerpo.

 

En tanto que duermes,

analizo tu alter ego,

los intersticios de tu mente,

cada poro de tu pensamiento,

sondeo si eres quien dices ser,

si finges ser quien no eres.

En tanto que duermes,

indago si nos conocemos.

 

 

Sedeña

Se dilató el útero de la sombra,

ora una contracción, ora un respiro,

un lacerante dolor,

otro más y otro seguido

hasta alumbrar la lívida aurora.

Nosotros, sin haber dormido

(a dormir se resiste el amor),

al alumbramiento asistimos,

asomados al balcón.

 

¿Recuerdas? Era pleno invierno,

diadema blanca lucía la montaña,

los témpanos pendían del alero,

la ciudad desierta estaba,

ni las vocingleras urracas

ni los gemidos del viento

osaban transitar la mañana.

Mas no acusábamos la gelidez,

ni tan siquiera reparábamos

en no enfundar más veste

que nuestra sedeña piel.

© María José Rubiera

Aguatinta

Podrías no ser tú..., pero sí eres. 

Eres tú y tus manos tibias, sedosas, 

recorriendo mi cuerpo, 

reconociéndome, 

recreándose en mi cabello 

aromado con magnolias. 

Eres tú y tus besos inéditos 

absorbiéndome, 

y tu entrecortado aliento 

humedeciéndome.

Eres tú y tu artesano pincel 

esbozando sobre el lienzo 

inflorescencias ambarinas 

similares a mi piel. 

Tú y tu cualidad de artista 

imaginando mi imagen 

sobre dúctil azófar, 

operando a voluntad 

el grabado al aguatinta, 

logrando tonalidades 

puras, vírgenes..., distintas.

© María José Rubiera

La misma

No me supongas distinta, 

soy la misma, bien amado, 

la misma con quien jugabas 

en tu castillo encantado: 

yo hacía de dama extinta; 

tú, de caballero andante, 

y sin pudor me besabas 

no por romper el ensalmo 

de unas magas infernales, 

sino porque seducirme tramabas. 

Soy aquella que descubriera 

que si amarte era pecado 

aunque en el averno ardiera 

pecaría de buen grado, 

y si por osar amarte 

imponerme penitencia hubiera, 

serías la jaculatoria eterna 

con que clemencia obtuviera. 

No he cambiado, soy la misma 

que un día, cual reo confeso, 

declaró cuánto te amaba 

y para ti ex profeso 

puso al descubierto el alma.

© María José Rubiera 

El pozo de los deseos

Cuando la penumbra afila las garras 

embozada y con artero denuedo 

la luz del día desgarra, 

cierro los ojos y pienso 

de qué están hechos los sueños, 

si la materia con que se generan 

es la misma que concibe 

al esporádico copo de nieve 

que en cuanto acaricia el suelo 

a desintegrarse tiende. 

Pienso si serán perdedores natos 

y rara vez consiguen realizarse 

por someterse a ventosos zarandeos 

que sin piedad los avientan 

al quimérico pozo de los deseos 

y lejos de acusar el impacto, 

pecando de narcisismo, 

hollando el cerril terreno 

que conduce a lo ficticio, 

persisten en su condición de sueños.


© María José Rubiera

 

A la carta

Amor, 

de matices diversos 

y sabores variados 

a la carta te serviré besos, 

mas no sin antes saber 

los que te causan tedio 

y los que te dan placer. 

Espero me seas sincero, 

si no, ni un solo beso te daré.

Selectos serán mis besos.

Del mar copiarán el mantra

que sin darse tregua recita, 

del cielo imitarán el misterio 

que en noches sin luna se adivina; 

de la tierra, la excelencia 

que a diario regala vida; 

del alba... ¡ay!, del alba 

tendrán el romanticismo, 

el éxtasis, la ternura, 

la levedad, lo idílico...


© María José Rubiera

Y el silencio calla

En la buhardilla, olvidada 

entre vaporosas faldas 

recargadas de volantes, 

castañuelas y peinetas, 

brazaletes tintineantes, 

enlutadas pañoletas, 

viejo calzado flamenco, 

la lacerada guitarra 

dialoga con el silencio: 

"Ya nadie de mí se acuerda 

ni pretende acariciarme 

ni gusta rasgar mis cuerdas 

ni tientos, bulerías y soleares 

de la garganta arrancarme", 

lamenta... y el silencio calla, 

mutis en las sombras hace; 

ocultos en la gaveta, 

de cante jondo repleta, 

los revoltosos roedores 

evitan importunarle, 

y se acallan los rumores 

de la voraz xilófaga 

corroyendo la cómoda, 

el alma de la madera.


© María José Rubiera

Recuerda

Si en la intrincada galaxia 

esta noche descubrieras 

la inusitada presencia 

de una fulgurante estrella 

que por su irisada aureola 

la hace semejante en nada 

al resto de sus hermanas. 

Si acto seguido la vieras 

cruzar el sideral espacio 

y salvando la distancia 

alcanzar el alféizar de tu ventana... 

Recuerda: 

Es la celeste emisaria 

a quien rogué te entregara 

la apasionada misiva 

que mi alma le escribió a tu alma. 

No figurará membrete en la misma, 

pero sabrás que soy quien te la envía 

por llevar un monograma 

que pensando en ti, mi amor, he trazado 

con el carmín de mis labios.

© María José Rubiera

Quedos

Silentes, quedos deben ser los besos... 

Silentes 

como rigor del invierno 

que incluso al viento enmudece 

con mordaza de silencio 

y la humedad envilece 

forzándola a crujir huesos. 

Y no hay mácula en la nieve 

que ensucie el albo misterio 

ni indicio de huellas recientes 

ni sonido alguno mece 

la cuna de los ensueños, 

y el desvelo permanente 

hace del insomnio infierno. 

Quedos 

como manantial que emerge 

en la cresta de una cumbre 

y simulando ser sierpe 

repta bajo la techumbre 

que los helechos le ofrecen 

y sin titubeo discurre 

por ondulante pendiente 

hasta ver si se le ocurre 

perseverancia sedente, 

dejar de ser agua que huye 

y permanecer por siempre 

acomodado en pétrea ubre, 

fluyendo con mansedumbre.

© María José Rubiera

Fantasía de una noche de verano

Si bien todo sueño alberga
simbolismo metafísico,
mi fantasía onírica
de aquel tórrido verano
en absoluto se asemeja
a la inmortalizada por el poeta:

La jungla urbana no era sino un jardín
donde la única luz que brillaba
era la emitida por las estrellas.
La luna, transpirando poesía,
narraba esas mil y una noches
en que hasta el alma más frígida
el acto carnal consiente
y sin reservas se entrega:
noches en que el amor vibra
y sabe a jazmín y madreselva.

En el peculiar pensil
impresa estaba tu esencia.
Estabas, acariciando mi nombre,
declarando que me amabas;
deseando impedir, no obstante,
que el aura lo proclamara
quisiste sellar los labios
y ningún otro vocablo
liberaste de la garganta.

Y me alejé de tu lado,
tomando por un sendero
que tenía por topónimo "olvido".
A la mitad del trayecto
me topé con un lamento
en el que reconocí tu voz,
pero no entendí qué decía:
el lenguaje me era desconocido.

© María José Rubiera

Cautiva

Fue en un domingo de otoño
que, camuflada entre trapos,
revistas, libros añosos,
loza descascarillada
y demás ajados trastos
que los calés ofertaban
en el mercadillo dominical,
vi una caja de música
de palisandro rosado,
con taracea de nácar.

A pesar del recelo gitano
tomé entre mis manos la antigualla
y le levanté la tapa.
La cautiva bailarina danzaba:
el cabello recogido en un moño,
el tutú deshilachado,
el corpiño pringoso;
zapatillas de ballet
que tiempo atrás eran blancas
y a fuerza de tanto usarlas
se le habían vuelto pardas.

Danzaba y danzaba... sin darse parada,
tan sólo de cuando en cuando
en el espejo detenía la mirada
milésimas de segundo,
y continuaba la danza:
los torneados brazos elevados,
señalando al firmamento,
invocando a un ignoto demiurgo.

Yo... habría de jurar que lloraba.


© María José Rubiera

Código secreto

Incluso las paredes oyen y hablan:
no saben guardar secretos;
a voz en grito pregonan
lo que se oculta en el alma.
Es por lo mismo, mi amor,
que debes tener mesura
y evitar signar tus versos
con estelas de pasión.

Cuanto tengas que decirme
codifícalo en tus besos.
Una vez se haya cernido la noche
y el vespertino lucero
haya culminado su éxodo
a los confines celestes
y tus labios rocen mis labios,
sabré descodificarlo.

Y si no, me adentraré
en el limbo de los sueños
y preguntaré a los astros
si decodifican textos.
Y si no, leeré en tu oriflama
la enardecida leyenda
que escribes cuando en mí piensas,
y al pronto hallaré la clave
para descifrar tus besos.


© María José Rubiera

Deletéreo

Observo el cielo,
acodada en la baranda
de la náutica atalaya:
se avecina la tormenta,
el sol, atemorizado,
busca refugio seguro,
en las nubes halla amparo
y de grisáceos pigmentos
se va tintando el ocaso.
El mar está harto crispado,
deletéreo tema canta,
no tararea, no interpreta
melodías para el alma.
Haciendo trizas el traje
que vestía de mañana
ya no se adorna con dijes
de diamantes y esmeraldas,
ahora luce, circunspecto,
agresivo ópalo negro.
Regurgitando sargazo
esboza una diagonal
y taimado caracolea
hasta invadir la calzada,
y sobre el viandante itera
cristales de lluvia amarga.

© María José Rubiera

Efeméride

Es a esta hora vespertina, 

próxima a hacerse leyenda 

en la efeméride del día, 

que me dispongo a confiar 

a la pluma y la cuartilla 

retazos de una historia 

que tan sólo a mí concierne 

y en modo alguno fiaría 

de no gravar en mi memoria 

cual laude de camposanto, 

en cuya área granítica 

reza el siguiente epitafio: 

Aquí yace mi alma afligida. 

Se debilita la tarde, 

expresándose indecisa, 

mostrando esa ambigüedad 

ora brillante, ora mate, 

de la otoñal claridad 

que ante la noche agoniza 

y de luz diurna nos priva. 

Absorta en la tarea impuesta 

enciendo una lamparilla, 

y desangrando la pluma 

sigo desgranando letras 

sobre la nívea cuartilla...

© María José Rubiera

En mi nube

Cuando me rinda la herrumbre,
cuando el faro se oscurezca
y tu ensenada no alumbre,
no quiero que te entristezcas
ni de llanto atavíes el alma
ni de luto las ojeras.

Tornará otra primavera,
florecerán los narcisos,
las rosas y las azaleas,
surgirán las mariposas
de los capullos sedosos,
en el diseño del nido
se afanará el petirrojo,
la hembra cuco se valdrá
de domicilios ajenos
y el candoroso chochín
protegerá los cuclillos
creyendo son sus polluelos.

Acaecerá otro verano,
volverán las golondrinas,
madurarán las cerezas
y bajo la fronda de un árbol
te sentarás a comerlas.
Fluirá el inhóspito invierno,
y cuando menos lo esperes
gozarás de un amor nuevo
y casi sin darte cuenta
se licuarán los recuerdos
y se desleirán las penas,
y transcurrirás los tiempos
hasta extinguirse tu vela.

En tanto que eso suceda
te estaré aguardando, amor,
en mi nube particular,
con un cortejo de estrellas.


© María José Rubiera

Absenta

Era incapaz de amarla,
hiriente, burda, árida,
álgida como la tundra
era la línea de sus labios
cuando procedía a besarla.

Atemperadas llanuras
y unas caricias robadas
en la intimidad exenta
de rigurosas miradas
agitaban ahora su alma.

Sólo pensaba en la absenta
que otro cáliz le brindaba,
en aquel licor prohibido
del que insaciable libaba,
aquellos besos gitanos
que al edén lo trasladaban
y el lene roce de manos
que el orgullo mancillaban.

© María José Rubiera

Alta Magia

Ni malabarismos
ni palomas mensajeras
ni conejillos albinos
surgiendo de la chistera;
una bruñida pizarra,
cual negro alabastro negra,
era cuanto precisaba
para impresionar a la concurrencia.

Era hacedor de Alta Magia,
las leyes de la energía
y la materia alteraba,
en un punto imaginario fijaba
su turbadora mirada
y aquello en lo que pensaba
al pronto se bosquejaba
en la siniestra pizarra.

Una tenebrosa noche
cruzó el umbral de lo no autorizado,
violó lo jamás violado
y de magia hizo derroche;
errática, su mirada
vagó por lo imaginado
y pensó en la bienamada.
Sobre la superficie pizarrosa
se dibujó una bella mariposa:
lloraba... rotas tenía las alas.

La sombra fue envejeciendo,
el arrecife celeste
sin pausa se iba envolviendo
en la vacuidad agreste
del que sin ser sigue siendo.

© María José Rubiera

Primer amor

Tantos años han pasado, 

tantas han sido las veces 

que el carrusel ha girado 

y no obstante, 

sin embargo... 

aún te sigo añorando, 

añoro el callejón penumbroso 

en que nos dábamos cita 

y entre suspiros y besos 

jurábamos amor de por vida, 

los jardines recoletos 

donde nos fiábamos secretos, 

las tardes en que te demorabas 

y siéndome insufrible la espera 

de impaciencia gimoteaba 

y alzándome de puntillas 

entre la muchedumbre atisbaba, 

y al pronto te veía venir: 

el viento arremolinaba 

tu pelo lacio y moreno 

y al descubierto dejaba 

tu rostro imberbe y hermoso, 

y aún más de ti me enamoraba, 

y con andares resueltos 

hacia mí te encaminabas 

y de pasión irrefrenable 

tus ojos glaucos me hablaban, 

y me notaba arder por dentro 

y mis mejillas se arrebolaban. 

Tantas cosas han sucedido 

desde que por vez primera 

me subí al tiovivo 

y no obstante, 

sin embargo... 

aún te extraño.

© María José Rubiera

Dioses de barro

Gustaban de urdir patrañas 

con que embaucar a los hombres, 

elaboraban sofismas 

y fomentaban rencores, 

las ilusiones nesgaban 

y a zurcirlas procedían 

con hebras apolilladas, 

de suerte que se rompían 

antes de ser estrenadas. 

Y las leyes transgredían 

y ufanos se vanagloriaban 

de cosechar acres lágrimas 

y hacer que fueran impías 

y promiscuas se multiplicaran. 

Y acabaron por pensarse dioses 

y a los dioses enojaron 

por pensar como pensaban. 

Y el cielo abrió las compuertas 

y rienda suelta dio al fuego, 

y el fuego asoló la tierra.


© María José Rubiera

Señor de las mareas

Como la voz del almuédano
que al fiel a oración convoca
elevando al viento su lamento.

Como canto de sirena
que al nauta seduce y aliena
y al piélago su vida le ofrenda.

Como resaca que retrocede y avanza
y voraz engulle la arena
y con chantilly decora la playa.

Como el señor de las mareas
que va y viene y se apropia la perla
y la nacarada bivalva desdeña.

Como el estanque dorado
donde las carpas bucean
y los nenúfares se reflejan.

Así eres tú, mi amado.

© María José Rubiera

Cálido verano

Sin cota de malla

ni armadura ni yelmo,

sin riendas, a horcajadas

la vida cabalga

en los ijares del tiempo,

si bien las más de las veces

en lugar de trotar galopa:

la montura de la vida

no es un manso palafrén

sino un brioso alazán,

un indómito corcel

que a menudo se desboca.

¿Pero qué puede importarme

si a lomos del tiempo la vida trota,

galopa, o si cual demente suicida

su cabalgadura se desboca

y por un barranco se precipita

o por un despeñadero se arroja?

Continuaré amándote

aun cuando tu pelo se vuelva cano

y las ojeras tus ojos enmarquen,

aun cuando tus labios ajados

carezcan de savia con que ofrendarme

y el temblor de tus manos

te impida acariciarme.

Para mí, mi amado,

aun cuando en tu orilla el invierno

se recrudezca y en tu esencia se instale,

siempre serás cálido verano.

 

© María José Rubiera

 

 

 

 

In crescendo

"Te llevaré a un lugar donde los astros 

figuran estar a un palmo de la mano", 

dijo él, y ella asintió con la cabeza. 

Y haciendo alarde de exquisita oratoria 

continuó desgranando palabras 

en tanto que la joven observaba, 

en la penumbra amparada, 

las desaforadas pasiones 

signadas en las pupilas grisáceas, 

la irreductible voluntad masculina 

en la línea de los labios bordada. 

Y sintió excitación, atracción, deseo, 

inquietud, vértigo..., miedo 

–miedo que iba en crescendo 

a medida que se adentraban 

en el paraje inédito–, 

y comenzó a temblar 

como una azogada 

y las sienes le estallaban, 

y se reprendió a sí misma 

diciéndose loca temeraria. 

Y perseveró la noche 

y no reverberó el alba, 

y el céfiro canturreó una salmodia: 

funesto agüero anunciaba.

© María José Rubiera

De igual manera

Quería irse, 

distanciarse del silo convencional 

en que el amor es hacinado 

como se hacina el cereal, 

olvidarse de los meses encastrados 

en la muralla conventual, 

de los años apilados 

en el acervo del tiempo, 

de la oscilación pendular 

que ralentizaba las horas 

y las hacía más densas. 

Quería irse, 

irse lo más lejos posible, 

aunque para ello hubiera 

de salvar laberintos 

hollados por pasos furtivos. 

Pero ni entonces ni nunca se iría, 

porque era consecuente: 

sabía que en la distancia amaría 

de igual manera que amaba en la cercanía.


© María José Rubiera

Nada

Pensaba ser el lenitivo 

que mitigaba su pena, 

bálsamo para su satinada piel,

pensaba estar habitando su colmena 

y degustar de sus labios la miel. 

Pero no estaba, no permanecía, 

ni ocupaba el interior de su alma 

ni era un apéndice de su sombra 

ni en su alcoba yacía. 

Airado, el nordeste soplaba; 

a lo lejos, en el horizonte, 

la lene calina se deshilaba 

y una nube quiso ser bisonte. 

Y se preguntó si la propia existencia, 

al igual que la línea imaginaria 

que parece desposar 

el cielo con la tierra, 

no sería sino también imaginada, 

una fabulación de la mente 

con la retina conjurada 

para confundir a la gente. 

Fue entonces que pudo comprender 

que nada es como a los ojos se muestra, 

que nada es como aparenta ser, 

y al no ser sino mera apariencia 

dura lo que la impronta de la ráfaga 

que el instante deslumbra 

y al instante se apaga.

© María José Rubiera

Nómada (soneto)

El silente silencio era testigo 

de que mi mente nómada vagaba 

y las dunas oníricas trillaba 

con la intención de toparse contigo. 

El inicuo viento abatía el trigo, 

las áureas espigas deslavazaba 

y a merced de la lluvia las dejaba 

en tanto que yo soñaba contigo. 

La alborada a hilvanarse comenzaba, 

el éter de índigo se iba vistiendo, 

yo sumida en el sueño continuaba. 

El tenaz ensueño aún me frecuentaba, 

mas no era yo la que estaba durmiendo: 

dormía mi alma, y contigo soñaba.


© María José Rubiera

Ordalía

Las sombras se dispersan, 

la oscuridad se disipa, 

los gallos de alboroto hacen derroche, 

pregonando la ordalía 

en que se enjuicia a la noche 

y se excarcelan las claras del día. 

De su excelsa donosura 

se vanagloria la aurora, 

ante tan regia hermosura 

las luciérnagas se eclipsan 

y le rinden pleitesía, 

el aire se aromatiza 

y las aves ejecutan 

la matinal sinfonía. 

Las horas son fugitivas 

que se evaden en tropel, 

se precipitan los días, 

y nos repetimos, igual que ayer, 

como nos repetiremos mañana 

y pasado mañana y una y otra vez.

© María José Rubiera

¿Nos amamos...?

No encarcelaré al amor 

en el penal de los versos, 

dejaré que vuele libre 

e impulsado por el viento 

se eleve lo más alto posible 

y se integre en el universo.

No mencionaré al amor 

si lo que siento es deseo, 

no lo mentaré en vano 

ni recitaré el verbo amar 

hasta saber conjugarlo 

no sólo en tiempo presente 

sino en futuro lejano.

Yo amo, tú amas... ¿Nos amamos?

Te acaricio, me acaricias, 

me besas, te beso, 

te mimo, me mimas... 

¿Nos amamos realmente, 

o es el fuego de la pasión 

quien a mimarnos nos mueve?


© María José Rubiera

Siempre será niña

No viajaremos en el mismo tren: 

me subiré al del estío 

y tú al del invierno, 

mas no te apures, amor mío, 

ambos están programados 

para arribar a nuestro destino. 

Aguárdame en el andén 

de la indeleble ilusión. 

Llegaré portando una valija 

con bombones de licor, 

amén de otras golosinas 

con que endulzarnos la vida. 

Antes de apearme del convoy 

miraré por la ventanilla, 

retendré el instante presente 

y fijaré en mi retina 

tu sonrisa y tus gestos: 

cuidaré de retocarlos cada día 

y redimirlos del tiempo. 

No te inquietes, vida mía,
como bien dijo el poeta cordobés:

"La primavera siempre será niña".


© María José Rubiera

Lady Luna

Soberana de la opacidad nocturna 

que cada noche te rasgas las enaguas 

y desnuda te sumerges en las aguas 

y pernoctas en los tálamos fluviales 

y arropándote con líquenes y algas 

imaginas ser recién desposada. 

Que por mor de ver al amor de tu vida 

y ante su apuesta imagen extasiarte 

el inicio del crepúsculo aguardas 

y en lo que dura tan efímero instante 

darle un abrazo, un beso, una caricia 

aun a riesgo de calcinarte la cara. 

Emperatriz de las sombras celestes, 

de pasiones impúdicas alcahueta, 

cómplice de relaciones ilícitas, 

celestina de tenorios y doncellas, 

¿me guarda fidelidad el hombre al que amo, 

o bien me es infiel y otros lechos frecuenta?

© María José Rubiera

Felicidad...

Quebradiza, endeble es la dorada hebra
con que se traman los sueños,
volátil..., como la felicidad.

Nunca se me olvidará
que en cierta ocasión pregunté
a un filósofo, entrado en años,
por qué la felicidad
tiende a la fuga, a extraviarse
con pasmosa facilidad.
El sabio guardó silencio,
meditando la pregunta
y la posible respuesta
–me miraba con fijeza
y sus ojos denotaban
un conato de sarcasmo–,
pasados unos minutos,
exclamó con voz pausada:

"¡Felicidad... Ô là, là!
¿La has perdido, jovencita,
a qué esperas, pues, para ir en su busca?
Averigua dónde se esconde,
atrápala sin pérdida de tiempo
y una vez en tu poder
átala y jamás la sueltes.
Pero antes de embarcarte
en tan ardua aventura
has de hacerme una promesa:
fíame su paradero
si es que lograras hallarla,
pues también se me ha perdido
y quiero recuperarla."

© María José Rubiera

Discúlpame

Discúlpame, por favor,
perdóname por apenas
reparar en tu presencia,
por no prestarte atención,
por perderme con frecuencia
en el intrincado mundo
de sinéresis, sinalefas
y demás exigencias de la métrica.
Por ser adicta a los vocablos
y dedicarles mi tiempo,
por no dejar de plasmarlos
en anodinos cuadernos
y de forma persistente
pretender hacerlos versos.

Por obviar que quieres ser
principal protagonista,
nunca el actor secundario.
Que las palabras son sólo palabras
y que a fuerza de pensarlas
me rehúyen, se me escapan
y se me vuelven ajenas, extrañas,
como si no derivaran
de lenguaje conocido
sino que se originaran
en algún lugar del ignoto espacio,
cuya ubicación exacta
sólo fue revelada a los pájaros.


© María José Rubiera 

Enséñame

Enséñame a ver el mundo
no como acostumbra ser:

bien en sepia, o en blanco y negro,
ora átono, ora al revés,

 sino como sueles verlo

a través del caleidoscopio

con que usualmente lo ves.

 Enséñame a mirar la vida

a través del prisma con que la miras,

 a concebirla tal cual la concibes:

hermosa, en tecnicolor,

plena de dicha y sonrisas.

O si lo prefieres, mi amor,

refléjala en tus pupilas:

imaginaré que son dos ventanas

con vistas al exterior

y que todas las mañanas,

al asomarme a ellas, veré el sol

surgiendo de las montañas

 y elevándose en el cielo,

que cada noche me será dado ver

a la luna y los luceros

sellando su contubernio.


© María José Rubiera

El quinto jinete

Deambulaba, 

con paso cansino, con indolencia, 

las manos enfundadas en los bolsillos 

de un sobretodo raído, 

en la boca un rictus de indiferencia 

y en la mirada un deje de hastío. 

Por compañía llevaba 

al exasperante insomnio, 

la recurrente vigilia 

que de forma reiterada 

le iba horadando la vida, 

la inseparable soledad 

o, como solía llamarla: 

el quinto jinete apocalíptico 

que a lomos del alma cabalga 

en pos de la oscuridad. 

Era un fracasado, un perdedor 

–el otrora costoso diamante 

ya no era sino un vulgar vidrio 

hecho añicos, un desecho 

arrojado sin miramientos 

a un sucio contenedor–, 

pero ¿acaso le importaba? 

No, ya que nada pedía 

ni cosa alguna anhelaba, 

salvo echarse en el césped 

de un parque cualquiera 

y contemplar las estrellas.


© María José Rubiera 

                                                                                                                      

Con salvia y ajedrea

Porque tengo la certeza  

de que nuestros sentimientos 

algún día declinarán, 

se volverán decrépitos 

no porque acusen los años, 

no por el paso del tiempo 

sino debido al cansancio, 

por carencia de alicientes, 

por la falta de entusiasmo 

con que ahora se mantienen enhiestos, 

debemos hallar el modo 

de reinventarlos de nuevo. 

¿Por qué no comenzar ya 

a aplicar al amor un ungüento 

elaborado con menta 

para mantenerlo longevo, 

a rociar los pensamientos 

con esencia de violetas 

para dinamizar los anhelos, 

con perfume de gardenias 

para sublimar el sexo? 

¿A aderezar nuestros besos 

con extractos de salvia y ajedrea 

para que nunca envejezcan, 

para que siempre nos sepan a nuevos?


© María José Rubiera

Como los ojos del alma

Perpetuos son los neveros 

que habitan los recovecos 

de la alpina cordillera. 

Perpetuos como el amor, 

como el idilio de abril 

con los almendros en flor, 

como el ansia que tienes de mí 

y la sed que tengo de ti. 

Perpetuos como los sueños, 

como el gemido del aire 

de los piélagos sureños, 

como la montaraz fuente 

y sus silentes bisbiseos, 

como el fragoso torrente. 

Como los ojos del alma, 

en los cuales se reflejan 

los resplandores del alba, 

las delicadas cabriolas 

de las bellas mariposas 

y el bostezo de la luna 

al pernoctar sobre el agua.

© María José Rubiera 

Orífice de sueños

Si de pronto un genio se me apareciese 

y tuviese a bien concederme deseos, 

pediría ser orífice de sueños, 

hacer de cada experiencia, 

de cada instante vivido a tu lado, 

un dorado y perenne recuerdo. 

Pediría aprehender un haz luminoso 

con que iluminar tus apagados ojos, 

capturar los atributos del fuego 

y avivar el amor que finge estar muerto. 

Pediría ser artífice, orfebre, 

labrar un dije, un camafeo 

de plata, oro, ónix y jaspe negro, 

figurando en el relieve 

nuestro momento más bello.  

Diseñar un relicario, 

con adornos marfileños, 

para albergar las reliquias 

de tus caricias y besos.

© María José Rubiera 

Si pudiera

Si me fuera factible, si pudiera,

iluminaría tu lado oscuro

con visos de las estrellas,

asiría la celeste luminaria

y alumbraría tu templo, tu altar,

la opacidad de tu alma.

Si pudiera, si me fuera posible,

trocaría tus lágrimas

en translúcido cuarzo

y ágatas jaspeadas,

en reflejos lumínicos

y aguas tornasoladas.

Mitigaría tu pena, si pudiera,

con idílicas cadencias

y trinos de ruiseñores,

con esencia de gardenias

y aromosos girasoles.

Si pudiera...


© María José Rubiera



A la deriva

La tarde languidecía,

estableciendo el límite

entre la noche y el día,

cuando ambos determinamos

abandonar tierra firme,

navegar por separado

y bogar a la deriva.

Emprendimos la travesía

a merced de la galerna

que iracunda golpeaba

tu embarcación... y la mía.

Y continuamos remando

 sin saber a ciencia cierta

 hacia dónde nos llevaba

la cegadora tormenta.

Arribaste al sur; yo, al norte,

desnudos, sin pertenencias.

Habíamos arrojado

por la borda el cofre

de las mutuas vivencias:

gratas en su mayor parte;

otras, aciagas, funestas,

y no obstante personales..., nuestras.


© María José Rubiera 



El artista

Era pintor,

un artista,

habitaba una buhardilla

y hora tras hora esbozaba

con pincel de plata fina

la efigie de su adorada.

Se levantaba al despuntar el alba

y de la aurora copiaba

 los matices ocres y rosáceos;

del cielo, el aguamarina,

magenta y azul cobalto.

Pintaba navíos, aves exóticas,

panorámicas marinas,

inflorescencias arbóreas...

Al atardecer hurtaba

el ópalo vespertino

que la lucerna filtraba,

se apropiaba la amatista

del artesonado celeste

 y sobre el lienzo recreaba

una violeta silvestre

y una singular alhaja

con que obsequiar a su amada.

© María José Rubiera